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| SETTIMO CERCHIO, SECONDO GIRONE Diario di un autolesionista
Senza respiro, non sono capace di chiedere aiuto. Lenzuola leggere sulla pelle nuda, inconscia di essere al mondo. Il mio tempo è scandito da rivoli rossi e metallici, i miei ricordi si basano su sottili fili bianchi. L’unica luce è il bagliore affilato. La stoffa si bagna, il petto rallenta. Sottile lama di luce sul soffitto, le mani si stringono, il respiro si spezza, sotto i palmi, muscoli tesi. Dilatazione e piacere, acqua e sale, fuoco e vendetta. Umanità contro istinto. Sangue e lame, sete e lacrime.
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